Der Sonntag, an dem ich Weltmeister wurde by Delius Friedrich Christian

Author:Delius, Friedrich Christian [Delius, Friedrich Christian]
Language: deu
Format: epub
Tags: Erzählung
ISBN: 978-3-644-01841-9
Publisher: Rowohlt Digitalbuch
Published: 2012-11-04T16:00:00+00:00

Der Tisch ist gedecket und alles bereit sang ich, die rechte Hand in der Vaterhand, die linke an der Bruderhand, oh seht, was die Liebe des Vaters uns beut, singend hörte ich unsern Gesang, oh schmecket und sehet, wie freundlich er ist. Wir standen hinter den Stühlen um den Tisch herum, schauten uns aufmunternd an, fassten einander locker die Hände und schweißten uns zum Chor zusammen, um das Tischgebet am Sonntag zur Feier des Bratens und des Gottes zu singen, der niemals und nirgends die Seinen vergisst.

Der Tisch ist gedecket, das konnte ich sehen, ein frisches weißes gestärktes Tuch, Bügelfalten markierten die Mitte und rechten Winkel, Teller glänzten weiß, Messer lagen auf Messerbänkchen, Servietten in silbernen Serviettenringen, in der Mitte die Suppenschüssel, und alles bereit. Das war eindeutig, aber in den anderen Wörtern störte mich etwas, die Wörter steckten voller kleiner Widerhaken, und ich sang kräftig dagegen an, oh seht, was die Liebe des Vaters. Ich sah auf den Tisch und wusste, damit war der Vater im Himmel gemeint und nicht der Vater neben mir, aber doch wieder der Vater neben mir, der mit seiner Arbeit die Liebe des Vaters im Himmel verkündete, ihn vertrat und damit das Geld verdiente, mit dem die Speisen im Edeka-Laden gekauft wurden.

Ich schielte nach oben zum Vater neben mir, der wie ich, wie alle von der Liebe des Vaters sang, suchte in seinem Gesicht auf der Scheitelseite eine Regung und versuchte herauszufinden, wie er die drei Worte singend hinter sich brachte. Unerschrocken sang er drauflos, sein achtes oder zehntes Lied an diesem Vormittag, und schien die Peinlichkeit nicht zu bemerken, die in der zweideutigen Anrede Vater lag, in der Einladung zur Verwechslung, in der Beschämung durch den Vater da oben. Er sang mit weit geöffnetem Mund, der Adamsapfel tanzte im Halsgehäuse, und die Gerade des Brillenbügels vom Ohr zur Wimper zeigte, dass alles im Lot, alles geordnet war. Die Hand, die meine hielt, zuckte nicht, wenn von der Liebe des Vaters gesungen wurde, und gab kein Zeichen, das ich wie ein Augenzwinkern hätte deuten können. Auch ich zuckte nicht, drückte nicht die Hand, die erst eine Stunde vorher aus dem Talarärmel heraus auf Gott gewiesen und als Zauberhand das Kreuz in die Luft gemalt, die Brücke bis zur Ewigkeit geschlagen hatte, ich wagte nicht, diese Hand, das Gotteswerkzeug, heftiger zu berühren als mir zukam, ließ von der größeren meine Hand halten, widerwillig gewärmt. Bei festerem Druck hätte ich den Siegelring fühlen können mit dem Wappen der Familie, der verzierten Rose, die für den Namen stehen sollte, den ich, den wir alle vom Vater geerbt hatten, aber ich scheute auch die Berührung mit der dunklen Vorvergangenheit der Vorväter und ihrer undeutlichen Liebe, deren Produkt ich war, befangen in allem, stolpernd über die Wörter und über die Silbe beut.

Obwohl mir erklärt war, dass dies ein altes Wort für bietet sein sollte, dachte ich immer nur an Beute und zugleich an die Albernheit dieses Gedankens angesichts der weißen leeren Teller, der Sonntagssuppe und der zu erwartenden zwei dünnen Bratenscheiben.

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